lunedì, settembre 29, 2003
La metropolitana si infila come un proiettile nella membrana più esterna della città, tra le due stazioni a cavallo del perimetro che la separa dalla sconfinata terra aperta, disarticolata e riabitata, verso l’ultimo ganglio che proietta le sue linee estroflesse all’esterno. Sui vagoni giovani manager o aspiranti tali, nei loro elegantissimi abiti neri, nei loro pantaloni fascianti, mentre sfogliano riviste patinate o ascoltano musica ritmata dai portacd, mentre osservano il nulla nero dietro i finestrini dove si specchiano le loro acconciature aggressive, mentre estraggono dalle loro borse high-tech i prospetti informativi che descrivono gli snodi direttivi di poteri codificati cui aspirano aderire come guanti di pelle nel buio. Poi gruppi di giovani balcanici, malvestiti e ridanciani, con i volti allegri delle prede, parlano e guardano e parlano. Ragazze in libera uscita a gruppi di due o tre gesticolano. Pochi anonimi e inosservati. Le impiegate giovani attardate negli uffici che arriveranno all’intersezione con le linee dei treni verso la provincia in attesa della coincidenza serale. Scendono tutti nelle ultime due stazioni. I ragazzi, dotati solo delle loro gambe si allontanano in gruppo, si disperdono nei quartieri a basso prezzo dell’ultima cintura della metropoli, sciamano, si ritrovano più in là, riemergono verso appartamenti, androni di palazzi dell’ultima periferia, bar aperti fino a tardissimo. Ma i giovani manager sono già proiettati all’esterno, velocissimi sulle loro navette, sulle loro auto accessoriate, stanno già percorrendo le nervature che si diramano dal confine verso l’esterno vasto e smisurato, volano dentro le capsule lucide sui tunnel d’aria verso il nulla abitato, verso la natura domesticata, rapidissimi e silenziosi. Tu, resto non scambiato, minoranza delle minoranze, posto del fuori posto, ostinato terzium datur, vestito né bene né male, e nemmeno a mezzo, ti sfolli verso i quartieri a poco prezzo che contengono il tuo fiato, la tua traccia originaria e scavi, nuova talpa, scavi senza sapere chi sia fratello e chi sei tu, ma scavi.
postato da: b.georg | 22:16 | commenti (20)
domenica, settembre 14, 2003
Dipende dalla disposizione dei bicchieri
nell’ansa dello scaffale
dalla sequenza dei dorsi sgualciti
dei gialli abbandonati in fila
dalla teca cristallina che conserva le salme
immacolate dei piatti sovrapposti
nella penombra, la porcellana
premurosa delle tazzine da the
e potresti continuare con gli oggetti
parlanti e muti, le cose solitarie
infrequentate,
che risplendono nell’abbandono e le mani
solerti che le hanno disposte
in bell’ordine, mani
svanite di cui immobile rimane
il fantasma di quest’opera interrotta
postato da: b.georg | 20:50 | commenti (3)
venerdì, settembre 12, 2003
Attieniti ai fatti
i fantasmi escono dalla tua testa
colano dallo sguardo impietrito
vanno nel mondo da soli, bambini
sperduti, inconfessati
ignari della tua testa-telecomando
attieniti ai fatti
attraversa lo sguardo da parte a parte
avvolgiti dentro quei sudari
emissari di una versione
edulcorata, smembrata
innocente nelle sue urla-giocattolo
attieniti ai fatti
scivola, frana, spiètrati dalla dolina
delle frasi attorcigliate
attraversale a capo fitto
allibito, inverato
rovesciato come un lattice-serbatoio
attieniti ai fatti
ma i fatti salgono a spirale
migliaia di iridescenti proiezioni
di te che si espongono
insapute, create
addolorate e sperdute nel vuoto-mondo
attieniti ai fatti
sei tu stesso muco carne respiro ossa
sguardo odore mani
materia aperta un istante
lacerata, sbocciata
e attraversi la terra per il Vero
l’Oggetto trascolorante del tuo confronto sconfinato
postato da: b.georg | 20:18 | commenti (4)
martedì, settembre 09, 2003
Sulla soglia
.
Supponevi ci fosse direzione
e che tu fossi la mira.
Altrimenti, a che
tutta quella addobbata attesa?
Ora, mentre il tiro prosegue ancora scavando
l’inerzia lentamente osservi
sfilare lontano le stazioni
e anche tu prosegui verso il non so dove.
..
Come quel movimento nella carrozza del treno
in cui si direbbe che te ne vada rapidissimo
e lontano, ma in realtà, davvero,
del tuo corpo nemmeno un’unghia si muove.
Fai vortici nell’aria per far credere
di cambiare, di sfrecciare lontano
…
Seduto per terra al centro
di una stanza vuota.
Se poi ne scrivi crei un vortice
un vento, un moto
che perfora e scava
un fuoco che trapassa sotto di te
un cono di luce in alto verso il cielo
insomma un’infinita verticale
di nulla dentro il nulla.
postato da: b.georg | 19:19 | commenti (4)
domenica, settembre 07, 2003
... Supponevo ci fosse direzione e ch'io fossi la mira. Altrimenti, a che tutta questa addobbata attesa? Ora, mentre il tiro prosegue ancora scavando l’inerzia lentamente osservo sfilare lontano le stazioni e anch'io proseguo verso il non so dove.
postato da: b.georg | 09:54 | commenti (5)
venerdì, settembre 05, 2003
...
La tua risposta cade dalla bocca come zampe
d’insetto gelate; me la inietti nella vena
e la meticolosa rete dei canali la trasporta
fino al confine, alla punta delle dita sollevate.
Là il viaggiatore sorpreso la saluta,
fiera che passeggia dietro le sbarre del corpo.
postato da: b.georg | 21:57 | commenti
giovedì, settembre 04, 2003
...
Da una lontananza d’anni
respiri ancora tutta la mia aria
mi lasci asmatico, senza fiato
le catene sono tra lo stomaco
e lo sterno, di materia eterna
come una promessa precedente.
La memoria fruttifica e si espande;
ogni ricordo per gemmazione
riempie tutto lo schermo
ma quando le due metà si separano
diventa un riflesso, una fitta
metodica che non può ricomporsi.
Il presente tremola sulla superficie
del senza-forma, scivola intorno al grano
come spire di muco madreperlaceo:
in mezzo al niente semovente
un pesce guizza e buca d’un salto
il metallo, poi ritorna nel buio.
